Em um mundo onde a liberdade taí... taí... Resistir pra que??? E a que??
Resistir a coisificação do indivíduo e a individualização das coisas...
Resistir ao arrastão global; ao mainstream, ao mise en scène, ao sine qua non, ao ipsi líteris.
Resistência maior é sinal de aumento de tensão, já que a corrente permanece quase que constante; quem V=RI.
Resistência a só ter Skol ou Brahma no bar; pedra ou pó na boca; Dilma ou Serra no país, motorista/cobrador ou passageiro na vida.
Resistir, mesmo que seja só pra ser chato, gauche, bizarro e digno de dó.
De toda essa geração de cartunistas que surgiu com ele: Angeli, Glauco, Caco Galhardo, Fernado Gonzales, Adão, Luis Gê, etc; acho Laerte o melhor!! Dono de um senso de humor acído/refinado e de personagens toscos o suficiente para nos identificarmos, Laerte é mestre não apenas das tiras, mas de histórias maiores. O livro Histórias Repentinas (http://www.livrariacultura.com.br/scripts/cultura/resenha/resenha.asp?nitem=3085776&sid=87908110612924784179292860&k5=27BDECF7&uid=), por exemplo, Laerte destila toda sua criatividade e humor em histórias fantastícas, bizarras e reais ao mesmo tempo. Um de meus contos (Dr. Oswaldo) foi livremente baseado em uma das histórias desse livro. No mais, algumas tirinhas:
Zé mal completara doze anos e os jornais estampam crises e violências. Zé sente o cheiro da carniça, mas parece só poder torcer o nariz. Ele acorda preocupado; um circo de horrores o cerca. E então, quando a maldade se instaura de um modo tão grudento e incisivo; eis que Zé manda tudo se fuder e se senta ao pé de um pé de azeitonas e toca um violão imaginário, com acordes inacreditavelmente soltos e harmoniosos.
Zé compreende o revanchismo, mas acha muito incoerente. Zé sonha em morar num campo verde e renascentista. Ele vê as sombras das escarpas formarem vários tons esverdeados pela paisagem. Zé escuta a verdade em tom de ofensa; e percebe-se que neste instante é acionado nele um alarme, e seu íntimo é forçado a dizer:- e daí?-. Já a mentira, Zé escuta em tom de brincadeira e ri até embolar no chão.
Zé se move, e remove pedras com chutes certeiros; mas eis que altos tropeços pegam-lhe pelo caminho. E Zé se ira, mas... passa logo. Zé não esconde de ninguém que pretende ser índio. Zé adora índios. Zé é fã de índio. Zé conspira para um dia poder cagar e não limpar a bunda. Ele investe pesado num insólito desejo de vomitar em cima de todas as tradições. Zé não sabe, mas é impelido a tender para um lado; ele se diz, em cima do muro. Pobre Zé! Em cima do muro não deixa de ser um lado. E é o Zé na área, se derrubar é pênalti e cartão vermelho.
Zé acredita que poderia viver só numa ilha deserta, sem nada além de comida, água e mulher; mas não teria muita idéia do que viria a acontecer com ele, a ponto de se transformar em outro Zé. Que a propósito é 100% mutação constante e semi (in) consciente. Zé propõe zerar a cabeça do povo, com uma lavagem cerebral em massa, depois é só educa-los do zero, do nada. Ele não sabe se alguém poderia chegar a ponto de negar a reeducação, e então surgir um novo pensamento, e aí contaminar o resto e, portanto, seria um surgimento de uma rebelião contra o modelo inicial que Zé criou e ajudou a pôr em prática. Que tanta complicação. Zé esquece, então.
Zé, às vezes, chora, porque é muito empurrão, pra lá e pra cá até umas horas, e Zé nem sempre sabe onde se encaixa. Cada um que diga:- É por aqui- - Vai por ali. - Mas esse Zé é um danado; manda tudo as favas, escapoli e vai nadar no laguinho até esquecerem dele. Só que a cada vez, parece que essa saída vem se tornando mais manjada. Zé sabe disso, mas nem se dá conta de que sabe. Porém, Zé teme que, se tudo que haviam previsto sobre ele se realizou, então tudo que dizem agora, tende a acontecer também. Zé pensa: “Caramba!” Zé pensa em mulher. Zé esquece o porquê do: “Caramba!” Zé só pensa em mulher.
Zé, Zé; te orienta que tu não és mais menino. Zé, Zé; tá achando que já é homem é? Tem que comer muito feijão ainda, seu alma. E esse é o Zé. As manchetes pipocam, Zé sente; mas também sente que progressivamente e inevitavelmente, Zé vai sentido cada vez menos. E Zé teme. E esse temor também vai sumido, e dando lugar a uma força cega, surda e muda; e Zé não sabe o que é; mas ela é forte, e Zé gosta. E na mesma medida que Zé menos sente e menos teme perder o sentir, essa força cresce, cresce junto com Zé; enquanto as manchetes pipocam.
Mas, e vomitar nas tradições? Cagar e não limpar a bunda? O índio? E a mutação constante? E o laguinho? A ilha? E o campo verde? O pé de azeitonas? E agora Zé José? Agora boy, nada disso cabe no teu futuro. Troque seus brinquedos, mude seu jeito de ouvir e de dizer verdades e mentiras. Zé meu filho, acredite, eu não falei? É para o seu bem. Por acaso já lhe disse algo para te prejudicar?
E Zé se acha, ou não se acha no vazio; num vazio repleto de coisas, ou só de nada. E Zé pensa que só pode estar errado. Afinal, são seis bilhões contra um. Só pode estar errado. E é a partir daí que as manchetes estampam crises e violência e Zé só consegue sentir cheiro de pipoca de microondas.
Ai meu deus vá lá... Não é uma justificativa, apenas uma explicação. O PUSSILÂNIME não é um blog de putaria!!!! Tento dar uma amostra das coisas que gosto, que escuto, vejo, escrevo, produzo, enfim. Produzo imagens pelo Photoshop apartir da net como uma arte-erótica que considero de bom gosto. Sou avesso à idéia que o sexismo é parente do machismo; que pornografia sempre é de péssimo gosto e brah!! Merdas!! O grande Milo Manara (post a ser futuramente publicado) quando publicou uma Graphic Novel chamada Bolero ( http://postdegasolina.blogspot.com/2010/09/milo-manara-bolerotrecho.html), uma paródia sobre a História da humanidade ele disse: "Constatei que os homens (e as mulheres) só fizeram se reproduzir e se matar uns aos outros ao longo dos tempos. Isso ficou bem claro no livro. Infelizmente ele será proibido para menores não por conta das cenas de violência." O sexo está na vida de todos; graças aos céus!!!!
1) Existem sons, cheiros, visões, enfim... que nos atiça a memória coletiva causando uma sensação saudosista daquilo que não vivevos!!! Sensação dolorida, chorosa e maravilhosa de ser sentida!!!
2) O termo "DUCARALHO" sempre me é usado para algo que não possui adjetivos à altura da lombra proporcionada por determinada percepção estética; ou algo mais que isso. É o adjetivo maestro... Nada pode ser mais que "DUCARALHO".. Ou não???
Essa música é o 2) com o 1)... E só!!!
Dedico à pessoa mais importante da minha vida: Malaquias essa é pra vc!!!!
Poderiam xingá-lo de tudo. Ele aceitaria. Ele, a criatura mais nojenta da face da Terra; a mais frágil, a mais débil; era naquele momento um poço abastado de coisas grandes e pequenas, todas de sabor amargo. O que pairava sobre ele era um odor de ódio, uma atmosfera insalubre, uma vontade de auto flagelar-se, de cortar os pulsos, de fechar portas e janelas e abrir o gás.
As outras apenas adiam o desejo maior por ela; mas não fazem esquecê-la. Ele a odeia profundamente e se odeia mais ainda por amá-la, a ponto de não viver sem ela. Amor e ódio; o que são além da mesma coisa? Naqueles dias, amor não era mais que um sentimento de necessidade; ódio ao sofrimento que sentia, do qual só ela curaria (com seu amor?). Ele sabia que depois de tê-la, estaria dando margem a outras dores e culpas; mas agora só as que sentia faziam sentido.
Ele precisava dela!
As outras distraíam de uma forma a tentar driblar a dor, a esvaziar seu pensamento, de tirar-lhe as forças, de sugar-lhe as energias que usaria para ir atrás dela. Só que seu pensamento estava sem saída; estava vendo as mesmas imagens, usando as mesmas palavras, escrevendo os mesmos versos, sonhando com as mesmas pessoas.
Ele precisa dela!
Quando a possuía, ela o possuía; dominava-o, acalmava-o, tirava suas neuras, o punha em paz, em transe profundo; colo de mãe, carinho de namorada, leito nupcial. Nada mais importava, todos os becos tinham uma só direção, todos os caminhos levavam a ela.
Não suportou, reuniu os cacos de força que ainda tinha. Comprou junto com uma seringa. Amarrou o braço, a veia saltou e Joana D’ Arc entrou em seu sistema circulatório e quase que instantaneamente no cérebro. Ele desfaleceu no chão da sala. Por um segundo pensou no dia seguinte; de que seu desejo seria ainda mais forte e sua força de vontade ainda mais fraca. Pensou isto por um breve segundo, antes que Joana se atirasse sobre ele, agarrasse, imobilizasse e transasse com ele, ali mesmo no chão da sala, com Jhimmy Hendrix de fundo musical.
No dia em que meu pai me comeu, eu o comi também. Devorei-o inteiro; e levo a vida toda digerindo-o. No momento em que seu descomunal cacete rasgou minha boceta seca, eu senti a dor de possui-lo em minhas mãos. Sua respiração penosa contava-me mais segredos do que imaginaria. Era náusea, vertigem, sangue e outras secreções santas e imundas. Eram minhas lágrimas num rosto sem som, nem cor.
Não esqueço seu olhar. Sim; ele teve coragem de olhar pra min. Nada no mundo me foi mais revelador do que aquele rosto bobo e grotesco olhando pra min. Ele dizia – Eu te amo- e – Sinto muito-. E eu sabia o quanto estava sendo sincero; era exatamente isso: amor e culpa; muito amor e muita culpa. Ai! Aquele rosto espelho!
O maior desejo do 999 é virar 1000. A cada doce e dolorida estocada, eu sentia que estava virando o meu contador. Seus braços fortes não me davam chance de defesa. Estava crucificada. Meu algoz enfiava-me um prego de 20 cm em minha racha. Estava colada a minha cruz-cama. Deus, perdoe, porque ele sabe o que faz.
No momento não sabia o que fazer com tanta matéria sentimental vinda daquele homem que achava que conhecia desde que nasci. Ele era todo meu; um inocente e frágil filhodaputa-nojento. Na hora do clímax eu entendi a razão da eternidade, a lógica do tudo se encaixa. 10 segundos eternos e piscadólhicos. Fui inundada por luz e não luz. É impossível reproduzir com linguagem. Até o vasto silêncio seria pequeno.
Nada foi igual aquilo. Nada foi igual depois disso. Morte ou vida? Os dois e nem um nem outro.
Vestiu a roupa, usou gazes para estancar a hemorragia. Lavou-me, enxugou-me; tudo com uma amável e cretina paciência. Trocou os lençóis da cama; pegou-me nos braços musculosos, deitou-me, cobriu-me, apagou a luz do abajur e com seus bigodes sujos, beijou-me carinhosamente, como eu tanto gosto, dizendo - Durma bem, meu anjo-. - Boa noite papaizinho-. Respondi. E fechou a porta com cuidado, indo embora. Como filha exemplar que sou; obedeci, dormindo bem naquela noite.
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